metodo APPO
Non ho smesso di pensarti, vorrei tanto dirtelo. Vorrei scriverti che mi piacerebbe tornare, che mi manchi e che ti penso. Ma non ti cerco. Non ti scrivo neppure ciao. Non so come stai. E mi manca saperlo. Hai progetti? Hai sorriso oggi? Cos’hai sognato? Esci? Dove vai? Hai dei sogni? Hai mangiato? Mi piacerebbe riuscire a cercarti. Ma non
Ho imparato ad amarmi, con le mie guerre e i miei disastri e le mie folli corse per recuperare. Ho imparato a coccolarmi in quelle sere interminabili in cui i ricordi sembrano soffocare. Ho imparato a guardare avanti, quando chi credevo ci fosse ha cominciato a sparire e poi ho imparato a dire sì alla vita, quando il buio iniziava
Voglio portarti nei miei silenzi. Copriti bene, là tira vento. Fai attenzione quando cammini, non sarà difficile scivolare su qualche lacrima. Se sentirai freddo tienimi la mano, capita spesso anche a me, ma io so come fare. Ti accompagnerò su quell’amaca di sogni, lasciati cullare, è il passatempo delle mie notti insonni, ma dopo un po’ scendi. Sai, può ingannare.
Se qualcuno mi avesse veduto nel cuore, vi avrebbe trovato una struggente tenerezza di quella vita e i silenzi, gli sguardi, le risate, gli incontri un entusiasmo di speranza – e al centro un vuoto, uno sgomento, un’angoscia. (Cesare Pavese)
Così è la mia vita, un affresco molteplice e variabile che solo io posso decifrare e che mi appartiene come un segreto. La mente seleziona, esagera, tradisce; gli avvenimenti si sfumano, le persone si dimenticano e alla fine rimane solo il percorso dell’anima, quei rari momenti di rivelazione dello spirito. Non mi interessa ciò che mi è accaduto, ma le